Quilmes le abre la puerta a Soulé: la última cita con un tipo que sabía mucho más que rock

Otra vez un viernes. Como si el destino tuviera un tic para cobrarse a los músicos cuando cae la última luz de la semana. Ricardo Soulé murió a los 76, internado en un sanatorio de Quilmes, la misma ciudad donde había nacido el 15 de marzo de 1950. Y ahora, sus hijos convocan a los fieles a una despedida poco solemne, muy de pueblo: velorio abierto, dos franjas, abrazo masivo. Cosas que ya casi no se hacen.

Un velatorio con horario de boliche

La familia confirmó que la Casa de las Culturas (Pasaje Papa Francisco, antes Rivadavia, 383, Quilmes Centro) abrirá sus puertas este viernes de 20 a 1 de la madrugada, y el sábado de 7 a 11. “Los invitamos a rendirle un hermoso y respetuoso homenaje”, escribieron en la cuenta oficial del artista. Poca pompa, mucho afecto. Es el tono que eligió siempre este muchacho que empezó a los 17 con una guitarra prestada y una separación amorosa que le terminó regalando una canción eterna.

Me quedo pensando en el ridículo que hacemos los argentinos cuando alguien se va. Corremos, encendemos velas, subimos videos a las redes, cantamos a los gritos en las plazas. Con Soulé va a pasar lo mismo, pero en versión quilmeña: con vecinos, excompañeros del Nacional de Quilmes y músicos de toda la vida haciendo cola en el centro.

De Mach 4 a Vox Dei, con escala en la Biblia

(Acá hago un paréntesis al margen, como corresponde.) En 1967, un pibe de 17 años se juntó con Willy Quiroga, Rubén Basoalto y Yodi Godoy para armar Mach 4. Dos años más tarde, el nombre mutó a Vox Dei, y ahí empezó todo. Soulé cantaba, tocaba guitarra, violín y, sobre todo, componía. En 1970, el primer disco, Caliente, trajo “Presente (El momento en que estás)”: una canción escrita a los 17, inspirada en una ruptura con quien después sería su esposa. Sí, el clásico más grande de su carrera nació de un dolor de adolescente. La vida, a veces, tiene un guion perfecto.

Pero si hay algo que el públicoolvidó (y conviene refrescar) es el monumental La Biblia de 1971: una lectura musical de pasajes del Antiguo y Nuevo Testamento, con “Génesis” y “Libros sapienciales” como hitos. Un disco-concepto en tiempos en que el rock argentino todavía discutía si estaba permitido mirar hacia arriba. Soulé lo hizo sin pedir permiso. Y le fue bien.

El solista, el profesor, el padre

Después de irse de Vox Dei en 1974, no se quedó de brazos cruzados. Editó Vuelta a casa, Romances de gesta, Vulgata (¿ven la obsesión bíblica que nunca lo soltó?). Compartió escenario con su hijo Gabriel en el proyecto Ricardo Soulé y La Bestia Emplumada, una banda con nombre de libro de aventuras. Y se puso a dar clases de violín, esa cosa tan vieja y tan noble que muy pocos rockeros argentinos se animan a profesar.

Acá quiero rescatar a un nombre poco conocido fuera del circuito: Gabriel Soulé, su hijo. Crecer con un padre así no debe haber sido fácil, ni aburrido. Tocar juntos durante años es una manera íntima y brutal de seguir aprendiendo del otro. Si van a despedir al viejo, no se olviden del pibe que sigue tocando.

• Pasaje Papa Francisco (ex Rivadavia) 383, Quilmes Centro, viernes 20 a 1 y sábado 7 a 11.
• Llevar flores y respeto: la familia pidió un homenaje “hermoso y respetuoso”, sin convertir la despedida en show.
• Ponerse “Presente” a todo volumen en el viaje de ida, como pequeño ritual personal.
• Buscar en YouTube el vivo de “Génesis” de La Biblia: es de lo mejor que se grabó en el rock argentino de los 70.

Soulé había anunciado el 11 de septiembre una suspensión de la gira para hacer un tratamiento junto a su familia. Se fue un viernes, como tantos otros que se van un viernes. Ahora, la ciudad que lo vio crecer le abre las puertas para que sus vecinos le digan, en persona, lo que durante décadas le dijeron con discos, cassettes y reproducciones en vivo: gracias. Mi recomendación concreta, si están en la zona: vayan el sábado a la mañana, antes de que cierre el telón. Después, en casa, pónganse La Biblia de punta a punta. Y acuerdense de un tipo que supo mirar para arriba sin perder el pulso del rock.